Tu piel respira conmigo

Siento que tu piel respira conmigo

cuando mi aliento te envuelve

y regresa a mi cara.

 

Siento que tu piel respira conmigo

cuando baja y se eleva

con el calor que me regalas.

 

Jesús.

Escrito a lápiz en tu vida

 Quiero estar escrito

con lápiz

en tu vida.

Sabiendo

que tengo que reescribirme

para no ser borrado 

por el uso.

Manteniendo al reescribirme

los trazos del pasado

renovados,

siempre iguales

y siempre nuevos.

Quiero que me sientas

siempre

escrito con lápiz

en tu vida.

Con la suavidad

del lápiz,

con la persistencia

del lápiz.

Con la levedad

efímera

de las cosas sencillas,

con la verdad

eterna

de las cosas sencillas.

Jesús.

Anoche dormí contigo

 Anoche tenía sueño

y me eché a dormir mecido por tus palabras

que salían del teléfono para acariciar mi oído, para acariciarme.

 

Fui entrando despacio, suave, dulcemente,

en una especie de nube que lo fue envolviendo todo

poco a poco.

 

Las gaviotas me miraban desde la pared

y salieron de sus marcos para acompañar mi sueño,

que no era el mío, que era el nuestro.

 

Entre sueños te sentía tendida en nuestra cama,

tendida a todo lo largo de nuestra cama,

sonriendo desde ese espacio un tanto distante

en que te sientes tan cómoda,

tan protegida tras de tus ojos, a salvo de todo,

observadora, expectante.

 

Sonreíamos y nos acariciábamos

mirando, alternativamente,

el vuelo de las gaviotas, el vuelo de nuestras manos.

 

Después, desperté,

desperté con esa sensación de plenitud que da la belleza,

la belleza del vuelo compartido, del amor soñado tan vivido.

 

Jesús.

Antonio Medina

Pasa junto a mí

Antonio con su bicicleta.

Se me queda mirando

como a cámara lenta.

Me mira con serenidad, sonriendo,

con esa serenidad con que sólo miran los muertos.

No supe decírselo antes.

No importa, me dicen sus ojos:

tú no lo sabías, pero yo siempre lo supe.

Compartimos en este instante, en esta mirada,

aquella redacción, toda mi vida,

aquella redacción en la que empezó todo.

Me mira con esa sonrisilla burlona

en la que nada es serio,

en la que todo es trascendente.

Vuelve en bicicleta Antonio,

que se fue para siempre hace ya tanto

y me mira a cámara lenta,

con esa sonrisilla burlona, 

con esa serenidad

con que sólo miran los muertos.

Jesús.

Hoy me ha pasado algo II

Hoy me ha pasado algo

y me sorprende salir a la calle

y ver que el mundo no lo ha notado.

Paso ante la gente,

unos me saludan, otros me ignoran;

como siempre.

Paso ante la gente y no puedo entender  

que no vean en mí, hoy, la luz,

la luz que me rebosa, la luz que me desborda.

Y me pregunto

a cuánta gente le desborda hoy la luz

sin que yo pueda verlo.

Jesús.