¿Quién es el yo que escribe
con mi mano, con mis ojos,
robándome las palabras?
No es el que compra el pan
por la mañana temprano,
ni el que bromea con mi mujer
o juega divertido con mis nietos.
No es, desde luego,
quien se huelga haciendo deporte,
quien sobrevuela en las charlas de café
o se acuesta intrascendente con la radio.
¿Quién es el yo que escibe,
ése al que le doy, cada día un rato,
el teclado para que no tome mi voz?
Jesús.
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